Juninho farofa

Há no Solar uma estação que não é estação, é festa.

É chegada, é expectativa, é correria de quem quer que tudo seja perfeito e sabe que perfeição é impossível mas tenta mesmo assim.

É Natal.

E no Natal, quando todos os outros moradores se preparam com paciência ou ironía ou silêncio, é quando Juninho Farofa aparece.

Ele é o caçula.

Não de idade

idade de espírito natalino não se mede.

De essência: o mais novo, o mais ansioso, o que ainda acredita que montar árvore é importante, que bacalhau pode dar certo, que presente tem que ser entregue antes de todo mundo.

"Juninho Farofa é Natal feito vontade, feito tentativa, feito coração que é maior que jeito."

A chegada

Não aparece

estoura.

Com música, com luzes que ele mesmo trouxe, com ideias que não foram pedidas.

Quer trocar o hino de Natal por sertanejo.

Ou samba.

Ou mashup que não existe mas ele inventa na hora, misturando Noite Feliz com Páscoa em Lisboa, com batida de cuíca.

Madame Hey, às vezes, aceita.

Às vezes, não.

Juninho não se ofende

ofender é perder tempo, e tempo de Juninho é para fazer, para montar, para correr de um lado para outro com chapéu natalino torto na cabeça.

O chapéu. Vermelho, claro, com pompon branco que não é branco mais, é bege de uso, é farofa de chapéu.

Ele não tira.

Dorme com ele, quase.

Ou esquece que está usando, o que é a mesma coisa.

Juninho tropeça.

É habilidade: encontrar obstáculo onde não há, transformar caminho reto em aventura, fazer barulho onde silêncio seria esperado.

Derrama ovo na cozinha, confunde fita adesiva com cordel, prende dedo na porta do armário.

Mas tem o maior coração da manada.

Manada, palavra que ele usa, que não existe no Solar, que ele inventou para todos. Coração que doí quando alguém não gosta do presente, que acelera quando vê Madame Hey sorrir para árvore, que explode de vontade de fazer bem mesmo fazendo quase sempre meio errado.

"Juninho não é perfeição. É intenção perfeita."

O bacalhau

É o único que acerta.

Não sabe como.

Não segue receita

receita é para quem tem paciência, e Juninho não tem,

Juninho faz.

Mas dá certo.

Bacalhau de Juninho é lenda, é mito, é prato que não se explica.

Talvez seja excesso de amor

sal que é emoção, azeite que é carinho, tempo de forno que é preocupação de quem não quer que queime.

Talvez seja sorte de caçula, proteção de universo que sabe que alguém precisa acertar, e esse alguém é o que menos parece saber.

Madame Hey, provando, não pergunta.

Só come.

E Juninho, vendo ela comer, brilha.

Brilho que não é de luz de Natal, é de orgulho de quem fez, de alegria de servir, de coração que é maior que jeito e que, uma vez por ano, é suficiente.

A árvore

Monta com Madame Hey.

Não sozinho

junto, o que é diferente.

Ele quer fazer tudo, mas deixa ela colocar estrela.

Deixa ela decidir onde fica presépio.

Deixa porque, no fundo, no fundo do fundo, Juninho sabe: Natal não é perfeição de árvore, é estar junto enquanto árvore acontece.

Ela coloca estrela torta. Ele não corrige.

Sorri. Chapéu natalino balança.

E árvore, sendo Solar, sendo viva, fica perfeitamente torta, perfeitamente Juninho, perfeitamente Natal.

Os presentes

Primeiro a entregar.

Sempre primeiro.

Não porque seja mais organizado

não é.

Porque não consegue esperar.

Porque presente que não é entregue é presente que não existe, e Juninho precisa que exista, que seja visto, que cause alegria.

Presentes de Juninho são errados de propósito.

Não errados ruins

errados certos.

Livro para quem não lê, mas que precisa começar.

Semente para quem não planta, mas que precisa lembrar de terra.

Chocolate para quem não come doce, mas que precisa de permissão para pecar.

Ele não explica.

Explicar é perder magia.

Apenas entrega, com papel amassado

amassou embrulhando, amassou na pressa, amassou porque coração batia forte demais e espera.

E quando presente é errado certo, quando causa surpresa que é reconhecimento, Juninho explode de novo, de alegria, de ser visto, de coração que valeu a pena.

As amizades

Astolfo: amigos. Amigos de verdade.

Astolfo, pato de waddle, de poça, de pergunta que é portaria.

Juninho, caçula de tropeço, de resposta que é entusiasmo.

Juntos, fazem dupla que não deveria funcionar: um para, outro corre; um pergunta, outro responde sem ouvir pergunta; um é água, outro é fogo de Natal.

Astolfo, quando Juninho dança e Juninho dança, não bem, nunca bem, mas completo, com chapéu balançando, com tropeço que é passo de samba

Astolfo, às vezes, quase waddle no ritmo.

Quase.

Nunca de verdade.

Mas quase é amizade de Solar, é permissão para ser diferente junto.

Urso Arcano: admiração. Juninho, sendo caçula, sendo agora, não entende passado, não entende inverno, não entende estar dentro.

Mas admira.

Admira porque Arcano sabe, porque revela, porque tem carta que é resposta mesmo quando não é.

Quando Arcano lê tarô para Juninho, lê, às vezes, quando Natal e inverno se tocam

carta é sempre O Sol.

Não porque seja.

Porque Juninho precisa que seja.

E Arcano, sendo permissão, sendo inverno que permite, deixa.

Deixa que Juninho acredite. Porque acreditar também é forma de saber.

"Juninho não entende Arcano. Mas admira, e admiração de caçula é amor mais puro."

O espírito natalino

Ele é.

Não representa, não traz, é o espírito.

Ansiedade de querer que tudo seja bom.

Atrapalhação de fazer tudo meio errado.

Coração que é maior que jeito, que salva, que transforma imperfeição em lembrança.

Quando Juninho está no Solar, Natal não é data.

É estado: de luzes que ele pendurou tortas, de música que ele escolheu errada, de bacalhau que ele acertou sem saber, de presente que ele entregou primeiro, de estar junto que ele não sabe nomear mas faz.

"Juninho Farofa é prova de que Natal não é perfeição. É tentativa de perfeição, é coração que não cabe no peito, é caçula que não sabe que é essencial, mas é."

Hoje

Quando dezembro chega, Madame Hey já sabe.

Não prepara

permite.

Espaço para árvore torta, para música errada, para Juninho.

E quando ele aparece

chapéu, tropeção, ideia de sertanejo para hino

ela não surpreende. Sorri.

Porque Juninho, sendo caçula, sendo último a chegar em ordem de estações, é também primeiro em alguma coisa: em vontade, em tentativa, em coração que é maior que todo o Solar junto.

E quando ele entrega primeiro presente, quando bacalhau sai do forno, quando árvore está montada e torta e perfeita.

Juninho, pela primeira vez no ano, para. Respira. Chapéu natalino balança uma última vez.

E é Natal.

"Juninho Farofa, caçula da turma, tropeção que é dança, coração que é maior que jeito, é Natal do Solar. Não porque seja a única estação de festa, mas porque é festa que não esconde imperfeição, que abraça atrapalhação, que sabe, sem saber que sabe, que amor é mais importante que acerto. E que chapéu natalino, mesmo torto, mesmo farofa, é coroa de quem reina no coração."

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No Solar, acreditamos que Natal não é para os perfeitos. É para os ansiosos, os atrapalhados, os que entregam presente primeiro e perguntam depois se era o certo. Juninho Farofa, com seu bacalhau que não deveria dar certo e dá, com sua árvore torta que é mais bela que reta, com seu coração que é maior que todo o jeito que não tem, é essa crença feito caçula. Feito permissão para festejar antes de saber festejar. Feito Natal que é todo dia, mas que em dezembro, com ele, brilha.