Cecília, a Aranha do Nordeste e Astolfo

Há no Solar uma teia que não é para insetos. É para tempo.

Cecília chegou na mala.

Não como invasora

como presente que a mala deu, como semente que esperava ser levada, como saudade que Madame Hey não sabia que traria de volta.

Viera de viagem ao Nordeste, daqueles dias de calor que não é calor de cidade, é calor de terra que respira, de chuva que anuncia antes de cair, de espera que é ativa, não passiva.

Madame Hey abriu a mala no quarto.

Saiu roupa, presente, poeira de outro lugar.

E saiu ela: pequena, já tecendo, já fazendo lugar onde não havia lugar.

Não fugiu.

Não se escondeu.

Apenas continuou, como quem sabe que onde quer que vá, teia será necessária.

"Cecília não é aranha de canto, de susto, de melhor não ver. É aranha de entre, de meio, de conexão que não se nota até ser necessária."

Ela não é meteorologista.

Não lê céu com instrumento, com ciência, com pressa de saber.

Lê com fio, com paciência de nordeste, com cor que decide ser.

Tempo — Cor da teia — O que é

Chuva iminente — Dourada

Ouro da terra.

Ouro de aviso generoso.

Um brilho que sussurra:“ prepare-se… mas não tenha pressa.”

Sol forte — Prateada

Prata de lua antecipada.

Prata de uma claridade que ainda vem.Um reflexo que diz: “o dia será longo , descanse enquanto pode.”

Noite de mistério — Transparente

Quase invisível.

Mais sentida do que vista.

Um silêncio que responde:“não sei… e não saber também é resposta.”

A Madame Hey aprendeu a ler.

Não com olho, com ombro, com postura de quem passa e sente que teia está diferente. Quando dourada, fecha janelas com calma.

Quando prateada, deixa mais abertas.

Quando transparente, espera, porque noite de mistério é noite que não se prepara, apenas se habita.

"Cecília não prevê para controlar. Prevê para conectar céu e terra, tempo e casa, Madame Hey e lembrança de lugar que não é aqui mas é agora."

A amizade com Seu Zecatixo

Eles conversam.

De verdade.

Ele em português arrastado de café, de "minha filha", de "oxe", de "tá quente demais pra teia, Cecília".

Ela em vibração de fio

não palavra, sentimento

que ele, sendo lagartixa de terra, sendo Seu Zecatixo de chapéu de palha e paciência, sente como se fosse palavra.

Temas: chuva, espera, paciência, saudade. Saudade de lugar que não é aqui, que não é lá mais, que é lembrança que habita.

Cecília não é do Nordeste agora, é do Solar.

Mas traz Nordeste na teia, no fio, na cor que decide ser.

Zecatixo, certa vez, deixou café morno perto de onde ela teceu.

Não bebeu, aranhas não bebem café.

Mas a teia, naquele dia, foi mais dourada que o normal, e Madame Hey soube que chuva viria, e veio, e foi boa chuva, de tempo certo.

"Cecília e Seu Zecatixo são amigos de silêncio que conversa, de terra que entende terra, de nordeste que não é lugar, é jeito de esperar."

Hoje

Cecília continua tecendo.

Continua mudando cor.

Continua não sendo vista por visitantes que olham, mas sendo sentida por moradores que habitam.

Não é guardiã de fronteira

é guardiã de meio.

De entre.

De conexão que não se nota até ser necessária.

E no Solar, onde tudo é limiar, onde tudo é quase, ter alguém que faz meio visível é essencial.

"Cecília, a Aranha do Nordeste, é prova de que saudade pode ser fio, que previsão pode ser arte, e que conectar céu e terra, tempo e casa, eu e você, é função mais antiga e mais nobre de todas."

Astolfo, o Porteiro que Dança

Há na entrada do Solar não na porta, perto da porta, na poça que nunca seca, uma segurança que não intimida.

Astolfo é pato. Não pato de lago, de elegância, de quack que é poesia.

Pato de waddle, de lado, de absurdo que funciona.

Porteiro que não é grande, não é forte, não é misterioso.

É ridículo, e no ridículo, há desarmamento que nenhuma ameaça atravessa.

A poça que nunca seca

Está ali antes de Astolfo.

Ou Astolfo está ali porque poça estava.

Origem não importa, importa que juntos, formam portaria.

A poça reflete.

Não apenas água, reflete quem passa, reflete intenção, reflete deveria estar aqui?

Astolfo, sentado nela, não vê reflexo.

Vê original.

E em ver, sabe, sabe de pato, que é saber diferente, que é saber de corpo, de presença, de não precisa de explicação para ser.

O waddle como autoridade

Astolfo não corre.

Não voa

voa mal, quase, suficiente para árvore baixa, para fuga que não é fuga, é reposicionamento.

Anda de lado, balançando, patas que batem em ritmo que não é ritmo, é atitude.

E nesse andar, nesse balanço, ninguém passa sem ser notado.

Não porque pare.

Não porque grite.

Porque absurdo explica atenção.

Quando você vê pato fazendo segurança, você para.

Você pensa.

Você se pergunta: "Isso é sério?"

E enquanto pergunta, Astolfo já sabe.

Já decidiu.

Já deixou passar ou não, não com força, com pergunta que você fez a si mesmo.

"Astolfo não é guardião de portão. É guardião de pergunta: você sabe que está entrando?"

A lista inexistente

Tem lista de quem pode entrar.

Ninguém nunca viu.

Madame Hey nunca viu.

Astolfo nunca mostrou.

Mas todos respeitam, porque um dia, alguém não entrou, e não soube por quê, e soube que soube, e isso foi suficiente.

Não é mágica.

É convicção de pato, que é convicção mais forte que mágica, porque não se questiona, não se prova, apenas é.

O reggaeton

À noite, quando ninguém vê, quando Madame Hey dorme, quando Lucerna brilha constante, quando até Gato do Jardim da Meia-Noite está em sua ausência, Astolfo dança.

Não bem.

Quase.

Waddle com ritmo que não é reggaeton, é atitude de reggaeton, é dembow de pato, é perreo de poça.

Patas que batem na água em tempo que não existe, que inventa, que é.

A poça vibra.

Não muito.

O suficiente para ser notada, para lembrar que pato esteve ali, para guardar memória de dança que não foi para plateia.

"Astolfo não dança para ser visto. Dança para ser, para ser pato que é mais que porteiro, que é também corpo, também ritmo, também alegria que não pede permissão."

Uma vez por semana, às vezes duas, Madame Hey cozinha quase ramen.

Falta algum ingrediente, shoyu certo, algas frescas, ovo em tempo exato.

Sobra algum outro, cebola demais, alho que pedia, adaptação.

Astolfo come.

Com seriedade de pato, que é seriedade que não ri de si mesmo, apenas é.

Não reclama de erro.

Não elogia acerto.

Apenas come, e em comer, está com, e em estar com, é companhia.

Madame Hey fala enquanto cozinha.

De dia, de noite, de quase que aconteceu.

Astolfo não responde, patos não respondem, patos escutam, patos estão.

E em estar, fazem Madame Hey ser ouvida, o que é diferente de ser respondida, e às vezes é mais.

"Astolfo não gosta de comida japonesa. Gosta de estar com Madame Hey enquanto ela tenta fazer comida japonesa, de quase que é mais verdadeiro que perfeito, de junto que é mais importante que correto."

Sir Ratatônio: encontra pato na entrada.

Cerimônia de nobreza × cerimônia de absurdo.

Quem vence? Ninguém.

Ambos esperam.

Astolfo, waddling.

Ratatônio, ajustando monóculo inexistente.

Até que um cede, geralmente Ratatônio, porque paciência de pato é paciência de poça, e poça não tem pressa.

Arrepius: gatinho do caos × pato da ordem ridícula.

Duelo cómico perfeito.

Arrepius tenta passar sem ser notado.

Astolfo nota, não porque veja, porque poça vibra diferente.

Arrepius tenta confundir.

Astolfo confunde de volta, com waddle que não é dança, é interrogação.

Arrepius, pela primeira vez, hesita.

Vitória de pato.

Leonardo: noite que vê tudo × pato que vê quem não deveria estar ali.

Respeito mútuo.

Coruja que pousa em telhado, pato que senta em poça.

Ambos vigiam, ambos sabem, nenhum diz.

Silêncio de noite completa.

Hoje

Astolfo continua na poça.

Continua waddling.

Continua dançando reggaeton que não é reggaeton, à noite, sozinho, para poça que vibra. Continua comendo ramen errado com Madame Hey, seriedade de pato, companhia de estar com.

Não é herói. Não é guardião de história épica. É porteiro, que é função mais antiga: decidir quem entra, permitir que história aconteça, estar ali quando história precisa de testemunha.

"Astolfo, o Porteiro que Dança, é prova de que segurança não precisa de força. Precisa de pergunta, de absurdo, de pato que faz você parar e pensar se merece entrar. E que dança, sendo reggaeton de poça, sendo alegria que não pede plateia, é também forma de guardar, não de intrusos, de tristeza, de esquecimento de que lugar é vivo."

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No Solar, acreditamos que últimos moradores são tão importantes quanto primeiros. Que aranha de teia dourada e pato de dança noturna completam círculo que não precisa fechar, apenas habitar, conectar, guardar com pergunta em vez de resposta. Cecília e Astolfo, nordeste e reggaeton, fio e waddle, são prova de que Solar nunca termina de ser habitado, e que cada novo morador, mesmo o último, traz ainda que é palavra mais bonita de todas.