O Gato preto do Jardim da Meia-Noite

Há no Solar um lugar onde Rudolph não vai. Não por medo, ou talvez por medo que ele próprio não nomearia. Por reconhecimento: de que alguns territórios exigem outro tipo de guardião.

O Jardim da Meia-Noite fica do outro lado. Não oposto ao Jardim da Lua, além. Como se a noite tivesse dobras, e Rudolph vivesse na primeira, e este jardim na última. Não há flores brancas ali. Há flores de cor que não tem nome: o roxo que chega a preto, o vermelho que se apagou, o azul que só existe quando não se olha diretamente. Há ameixeira, há beladona, há aquelas plantas que a Madame Hey plantou sem saber o nome, apenas sentindo que precisavam estar ali.

E nelas, entre elas, sob elas; o Gato.

Ele não tem nome que se saiba. Ou tem, mas é nome que não se pronuncia em voz alta. Não é Seu Zecatixo, que responde quando chamado. Não é Rudolph, que negocia. É presença que não responde, não negocia, não transita. Está. Sempre esteve. Talvez tenha chegado antes da primeira pedra, antes da primeira semente, antes de haver Solar para guardar.

"O Gato do Jardim da Meia-Noite não é mascote. É manifestação. Do que, não se sabe. Não se pergunta."

Ele é preto. Não o preto de roupa, de tinta, de gato comum. É ausência de cor, é buraco na visão, é lugar onde a luz foi e não voltou. Quando se move, raramente, não se vê movimento. Vê-se onde ele não está mais. Só isso. Só a memória de que algo ocupou aquele espaço, e agora não ocupa, e o espaço parece menor por ter sido, um instante, preenchido.

Seus olhos são o único lugar onde há luz. Amarelo-esverdeado, não brilhante, profundo. Como poça que reflete lua que não está no céu. Como duas portas para lugar que não existe nesta dimensão. Rudolph, que os viu uma vez, de longe, da cerca, no limite do onde vai, não descreve. Apenas sabe. E sabe que não deve voltar a ver.

"O Gato não caça. Não precisa. O que existe no Jardim da Meia-Noite existe porque é permitido, e o permitido não foge. Não por medo. Por acordo."

Ele não conversa com os outros moradores. Não porque seja arrogante, arrogância é coisa de quem precisa se provar. É outro. Fala língua que não é língua, pensa em categorias que não são pensamento. Quando a coruja, que lá vive, que ainda criaremos, pousa no galho seco, há silêncio de reconhecimento. Não cumplicidade. Respeito de iguais, se é que iguais podem ser tão diferentes.

O morcego, que também habita ali, não o vê. O morcego vê por eco, e o Gato não tem eco. Não reflete som, não ocupa espaço acústico. É lacuna no mapa sonoro do jardim. O morcego voa ao redor, sempre ao redor, nunca atravessando onde ele está. Não por escolha. Por impossibilidade física.

A Madame Hey vai ao Jardim da Meia-Noite. Não frequentemente, suficientemente. Ela sabe que precisa, que o Solar precisa, que algumas coisas só crescem na sombra onde ele vive. Quando entra, sente-o antes de ver, não presença, ausência de presença diferente. O ar muda. O tempo muda. Não para mais lento, como em Nicolau. Para outro. Como se entrar ali fosse entrar em hora que não passa, que não chega, que apenas permanece.

Ela não o alimenta. Não o chama. Fala, às vezes, baixinho, não para ele, perto dele. Palavras que não são pedido, são oferecimento. Reconhecimento de que ele é parte, de que sem ele o Solar seria incompleto, seria apenas claro, e claro demais é cegueira.

"O Gato não responde. Mas às vezes, às vezes, quando ela sai, há uma flor nova no caminho. Escura, de pétala que não se abre de dia. Planta que ele permitiu."

Há histórias que não se contam sobre ele. Que ele é gato de bruxa que não existe, de casa que nunca foi construída, de noite que precedeu o primeiro dia. Que ele guarda não o jardim, mas o que o jardim esconde. Que suas pegadas, se vistas de cima, formam constelação que não está no céu. Que ele é porta, e chave, e fechadura, e o que há atrás da porta.

A Madame Hey não acredita nessas histórias. Também não desacredita. No Solar, crença é coisa que se pratica, não se declara.

"O Gato do Jardim da Meia-Noite é o lembrete de que luz precisa de sombra para ser luz. De que casa viva tem cantos que não são para todos. De que guardião, às vezes, é sinônimo de mistério que não se resolve, apenas se habita, de longe, de reverência, de saber que está ali sem precisar ver."

Rudolph, na cerca, na noite de lua cheia demais ou vazia demais, olha para o lado onde não vai. Sabe que o Gato, se quiser, poderia vir. Não vem. Não por pacto, por barreira, por regra. Por natureza. Água não sobe; fogo não desce; gato amarelo e gato preto não se encontram, e nisso está a ordem do mundo.

Ou desordem. Depende de quem olha, e de onde, e com que cor de olho.

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No Solar, acreditamos que sombra não é ausência de luz. É luz de outra natureza, e que alguns guardiões não precisam ser compreendidos, apenas respeitados, de distância, com a certeza de que onde há escuridão que não assusta, há também proteção que não se nomeia.