Lucerna

Há no Solar uma luz que não é luz de vela, não é luz de lamparina, não é luz de fogo que consome.

É luz de presença, pequena, constante, quase esquecível até que se apague e se perceba, então, o que escuridão realmente é.

Lucerna mora na luminária da entrada.

Não mora dentro dela, como quem ocupa espaço.

Ela é a luminária, seu espírito, sua alma, a razão do seu brilho.

Quando a noite cai e alguém chega

Madame Hey, um visitante, ou mesmo o vento empurrando a porta, a luz se acende.

E Lucerna está ali.

Não aparece de verdade.

Apenas intensifica o brilho.

O amarelo torna-se dourado.

O dourado quase toma forma de gente.

E quem olha rápido, de relance, com os olhos ainda se acostumando à escuridão, poderia jurar que viu alguém.

Algo pequeno. Asa que não é de borboleta. Silhueta que não é de sombra. Sorriso que não tem boca, apenas sugestão de que alguém está contente em estar ali, brilhando, esperando.

"Lucerna não é fada no sentido de conto de fadas. É fada no sentido de Solar: pequena grandeza, grande pequenez, ser que existe porque alguém precisa que exista, mesmo sem saber que precisa."

Ela tem companheiro. Vagalume de estimação, nome que ela nunca deu, porque nomear seria possuir, e Lucerna não possui.

Apenas acompanha.

O vagalume é luz que pisca, intermitente, nervoso, jovem.

Lucerna é luz que permanece, constante, madura. Juntos, formam tempo completo: o agora que pisca, o sempre que fica.

O vagalume voa à noite, explorando o jardim, confundindo-se com Tobias Vagalume, que não se confunde, que sabe, que pisca de volta em cumprimento.

Lucerna fica.

Sempre fica.

Na luminária, na entrada, no limiar onde o Solar começa e o mundo lá fora, ainda não entrou.

"Lucerna vê tudo que entra. Vê tudo que sai. Vê o que fica parado na porta, indeciso, querendo ser convidado. E vê, especialmente, o que passa sem ser visto."

Ela é a única que sabe o nome do Gato do Jardim da Meia-Noite.

Não porque seja especial. Porque é pequena. Porque é luz. Porque o Gato, sendo ausência, precisa de presença mínima para se reconhecer e Lucerna, sendo mínima, é suficiente.

Ela o viu uma vez. Não o Gato em si: a passagem dele. Sombra que não era sombra, ausência que se movia, buraco no ar que deixava rastro de frio.

E na passagem, houve quase som, quase vibração, quase palavra, o nome.

Não pronunciado. Emanado. Como cheiro que não se vê, como cor que não se ouve. O nome do Gato, que não é para ouvidos humanos, que não é para boca humana,

que não é,

Lucerna sabe,

para ser usado.

"Alguns nomes são portas. E Lucerna sabe que certas portas devem permanecer fechadas."

Ela nunca contou.

Nunca sussurrou para o vagalume, que não guardaria segredo.

Nunca piscou em código para Tobias, que decifraria.

Nunca deixou cair, no brilho da luminária, sombra que pudesse ser lida.

O nome está com ela. Dentro dela.

Parte do que a faz Lucerna, do que a mantém na entrada, do que a torna necessária: não apenas para iluminar, mas para saber sem revelar, para testemunhar sem acusar, para guardar sem possuir.

"Lucerna não é sábia. É consciente de limites. Sabe que conhecimento, sem veículo adequado, torna-se violência. E que silêncio, às vezes, é a única forma de cuidado."

A Madame Hey sente, às vezes, que a luminária é mais que luz.

Que há algo na entrada que a observa, que a reconhece, que a espera.

Nunca viu Lucerna de verdade, viu brilho, viu sombra, viu possibilidade que desviou o olhar antes de confirmar. E isso é suficiente.

Para Madame Hey, para Lucerna, para o Solar que precisa de mistérios pequenos tanto quanto de grandes.

Quando visitantes chegam, os raros que chegam

Lucerna brilha mais.

Não para ser vista.

Para ver.

Para registrar, na memória de luz que é sua, quem entra, com que intenção, com que peso de coração.

E quando saem, se saem, ela brilha menos. Não por tristeza.

Por economia: luz que não é necessária deve guardar-se para quando for.

"Lucerna e seu vagalume formam par perfeito: ela que fica, ele que vai; ela que sabe, ele que brinca; ela que guarda segredo, ele que o esqueceria se soubesse. Juntos, são tempo completo. Separados, seriam incompletos, mas nunca se separam, porque Lucerna, sendo luz, atrai o que pisca."

Às vezes, na madrugada, quando o Jardim da Meia-Noite está mais escuro que o normal, noites sem lua, noites de neblina, noites que o próprio Gato parece ausente, Lucerna brilha sozinha. O vagalume dorme, Tobias Vagalume não pisca, Astérula na fonte está encolhida em si mesma. E Lucerna, pequena, constante, permanece.

Não por heroísmo.

Por natureza.

Por ser, finalmente, o que é: luz na entrada, testemunha no limiar, fada que não é de conto porque é de verdade, verdade de Solar, que é verdade de casa que vive, que respira, que tem alma em cada canto que alguém, mesmo pequeno, mesmo mínimo, mesmo quase invisível, decide habitar.

"Lucerna não espera gratidão. Não espera reconhecimento. Espera apenas, e isso é suficiente, que a noite caia, que alguém acenda, que ela possa estar ali, brilhando, sabendo, guardando o nome que não é seu, que não deve ser dito, que é, apesar de tudo, segredo que ilumina."

Porque no Solar, até o silêncio tem luz. E até a luz tem segredo.

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No Solar, acreditamos que pequenez não é insignificância. Que luz na entrada é proteção tão antiga quanto qualquer muro. E que saber sem dizer, guardar o nome que é porta, mantê-la fechada, é também forma de amor, de cuidado, de ser fada no sentido mais profundo: não mágica que transforma, apenas presença que permite. Que permite que o mistério continue sendo mistério. Que o Gato continue sendo Gato. Que a noite, quando chegar, encontre luz que a espera, pequena, constante, incomparavelmente valiosa.